Hace un tiempo pregunte para quien escribia, yo y todos los que nos damos de bruces contra la pared intentando rescatar dos lineas minimamente decentes.Hoy, que tengo un dia particularmente malo, creo que di con al menos un atisbo de respuesta.Escribimos para sacarnos todo de adentro, para intentar entendernos, para (muy a pesar nuestro) demostrarle al mundo que no esta tan equivocado al clasificarnos como inclasificables.
Lei una vez que todos nacemos con una idea en la cabeza y pasamos toda la vida intentando darle forma. De ser asi, todavia me queda tiempo para formular la mia...siempre dije que el castigo del artista es el verse alienado del resto del mundo (tambien aplicable a la inteligencia) en pos de una realizacion que seguramente le consumira la vida y quizas, a pesar de todo, no le dara la satisfaccion que esperaba a cambio. Todos, absolutamente todos, queremos trascender, que no nos olviden tan facilmente. Los grandes artistas (musicos, pintores, escritores, etc) murieron solos y olvidados, suicidas o casi, tan concentrados en hacerse daño que eventualmente se les paso la mano. Sucede que el dolor del alma no se puede palpar ni remediar y el fisico,si.
jueves, 28 de enero de 2010
martes, 26 de enero de 2010
La piel alerta.
Dice que cuando lo sintio estaba en la cocina de Adrian, acodada en esa especie de barra en ele que forma la prolongacion de la mesada.
No supo darle un nombre claro, fue tan solo una sensacion.
No entendia que era, pero estaba ahi, fuerte y clara, molesta; real.
Como si de repente cada poro de su piel acusara recibo de la proximidad del objeto (o deberiamos decir sujeto? ) en cuestion.
(Que objeto? No sabe explicarlo)
Antes de poder asimilar lo que hacia, noto como su espalda se ponia en guardia, como todo su cuerpo hacia gala de una sensibilidad fuera de lo normal (mas tarde diria que incluso percibió sus oidos agudizandose, la frecuencia cardiaca acelerando hasta un umbral infinitamente mas alto de lo sano, tornandose en un palpitar molesto en la sien, las muñecas, incluso en las puntas de los dedos)
Si, recuerda claro y contundente el sonido del cristal estallando en el marmol.
Pero no haberlo tirado.
Y si, puede recitar de memoria la ubicacion de las calles aledañas a la plaza donde la encontraron pero es incapaz de explicar como llego alli.
Nada sabe (o al menos eso dice) de la sangre en sus manos.
Insiste en su relato.
Una sensacion,algo que nunca le habia pasado antes, una reaccion sin causa, sin catalizador: como si el cuerpo antes que la mente se hubiese preparado para evitar el peligro. Se rie abiertamente: en el fondo acepta ser de las que creen que la mejor defensa es un buen ataque.
No supo darle un nombre claro, fue tan solo una sensacion.
No entendia que era, pero estaba ahi, fuerte y clara, molesta; real.
Como si de repente cada poro de su piel acusara recibo de la proximidad del objeto (o deberiamos decir sujeto? ) en cuestion.
(Que objeto? No sabe explicarlo)
Antes de poder asimilar lo que hacia, noto como su espalda se ponia en guardia, como todo su cuerpo hacia gala de una sensibilidad fuera de lo normal (mas tarde diria que incluso percibió sus oidos agudizandose, la frecuencia cardiaca acelerando hasta un umbral infinitamente mas alto de lo sano, tornandose en un palpitar molesto en la sien, las muñecas, incluso en las puntas de los dedos)
Si, recuerda claro y contundente el sonido del cristal estallando en el marmol.
Pero no haberlo tirado.
Y si, puede recitar de memoria la ubicacion de las calles aledañas a la plaza donde la encontraron pero es incapaz de explicar como llego alli.
Nada sabe (o al menos eso dice) de la sangre en sus manos.
Insiste en su relato.
Una sensacion,algo que nunca le habia pasado antes, una reaccion sin causa, sin catalizador: como si el cuerpo antes que la mente se hubiese preparado para evitar el peligro. Se rie abiertamente: en el fondo acepta ser de las que creen que la mejor defensa es un buen ataque.
martes, 29 de diciembre de 2009
So long.
No soy de hacer balances de fin de año.
Por que?
Por el sencillo motivo de que no pasa un dia (creo) sin que revisite mi vida de arriba a abajo. No necesito del 31 de diciembre para ponerme a pensar que he hecho bien, que mal y que directamente no hice (el dia que descubra como no pensar juro solenmemente ponerlo en practica al menos 10 veces al dia, a ver si me ayuda de alguna manera)
A veces siento que la vida se me va de las manos y no se como retenerla. O al menos como dejarme ir yo con ella. Hay dias en los que me canso de preguntarme como hacer para ser feliz al menos un rato.
Me canso hasta de mi misma.
Supongo que a todos nos pasa.
Es lo unico que me queda para seguir.
Esa certeza.
Y la musica, por supuesto.
Radiohead- Creep.
Por que?
Por el sencillo motivo de que no pasa un dia (creo) sin que revisite mi vida de arriba a abajo. No necesito del 31 de diciembre para ponerme a pensar que he hecho bien, que mal y que directamente no hice (el dia que descubra como no pensar juro solenmemente ponerlo en practica al menos 10 veces al dia, a ver si me ayuda de alguna manera)
A veces siento que la vida se me va de las manos y no se como retenerla. O al menos como dejarme ir yo con ella. Hay dias en los que me canso de preguntarme como hacer para ser feliz al menos un rato.
Me canso hasta de mi misma.
Supongo que a todos nos pasa.
Es lo unico que me queda para seguir.
Esa certeza.
Y la musica, por supuesto.
Radiohead- Creep.
When you were here before
Couldn't look you in the eye
You're just like an angel
Your skin makes me cry
You float like a feather
In a beautiful world
And I wish I was special
You're so fuckin' special
But I'm a creep, I'm a weirdo.
What the hell am I doing here?
I don't belong here.
I don't care if it hurts
I want to have control
I want a perfect body
I want a perfect soul
I want you to notice
When I'm not around
You're so fuckin' special
I wish I was special
But I'm a creep, I'm a weirdo.
What the hell am I doing here?
I don't belong here.
She's running out again, She's running out
She's run run run running out...
Whatever makes you happy
Whatever you want
You're so fuckin' special
I wish I was special...
But I'm a creep, I'm a weirdo,
What the hell am I doing here?
I don't belong here.
I don't belong here.
lunes, 21 de diciembre de 2009
Let's make a deal.
No soy una chica Cosmo.
Ni siquiera remotamente entro en esa categoria de mujeres perfectas, que siempre tienen a los "must" de las temporada, saben donde estan los bares de moda (y entran gratis por ser habitues) y que consiguen hombres con la misma facilidad con la que el resto de nosotras compramos facturas a la mañana en la panaderia.
A mis 21 años no tengo mi departamento, no vivo sola y trabajo para sobrevivir y darme los gustos dentro de lo posible.
Soy de verdad.
Soy real.
Me enojo cuando las cosas me salen mal, fumo cuando quiero matar a alguien, hablo fuerte, me rio abiertamente, me gusta el cine de autor pero las romanticas de Hollywood tambien, tengo un cuerpo que jamas sera tapa de una Playboy y lloro, a veces por estupideces.
No soy una modelito con 90-60-90 y un sequito de peluqueros y maquilladores retocandome las ojeras, y a pesar de eso, los hombres se han dado vuelta a mirarme en la calle mas de una vez.
Tuve historias increibles (mis amigas las llaman "de pelicula", cosas que solamente me pueden pasar a mi)
Y fue, por que gracias al cielo, ahi afuera existen hombres de verdad tambien.
No metrosexuales que preparan martinis acodados en la barra de la cocina multifuncion que tienen en la casa, sino hombres reales; de esos que se olvidan cumpleaños y aniversarios sacandonos de las casillas, no saben hacer mas que un huevo frito y fideos hervidos con algo de suerte y en la heladera no tienen queso rallado pero si cinco cervezas heladas.
Hombres que dejan la toalla en el piso, no tienen un peso al dia ocho de haber cobrado por que sacaron entradas para Metallica para ellos y sus veinticinco amigos haciendole el aguante a "los chicos" por que todavia no cobraron, los mismos veinticinco que lo alejan de vos todos los miercoles para correr en una cancha de papi como si los mirara el reclutador del Barcelona desde el palco cuando las unicas que estan firmes junto al pueblo (si las dejan) son novias abnegadas que gritan los goles como si fuera el ultimo minuto de la Intercontinental.
No me malinterpreten chicos, me encanta que insitan en pagar aunque esten haciendo chicle los ultimos cien pesos que les quedan y me gusta ser una dama de vez en cuando. Pero me parece que estamos frente a una gran desorganizacion.
Por que no hay derecho a que un pequeño grupo de mujeres (divinas, bronceadas, perfectas en apariencia) se quede con lo que por derecho nos pertenece al resto.
Podriamos ponernos de acuerdo no?
Aquellos que quieran chicas Cosmos cuyo unico deseo en la vida es encontrar un futbolista/abogado/whaterever thats works que las mantenga, aun a riesgo de ser un trofeo mas en la pared, les dejamos Esperanto y Pachá para que recluten: podran elegir entre su ejercito de mujeres plasticas, huecas y vacias en esencia, dueñas de un breve instante de eternidad congelado entre los 18 y los 30 si se esfuerzan lo suficiente.
Pero ustedes deberan ceder algo tambien.
Dejarnos a aquellos que saben apreciar que sabemos jugar al truco, que no se sienten intimidados por descubrir que nos gusta el futbol y que disfrutan (y entienden) que como buenas mujeres reales que somos, somos un torbellino indescifrable...pero valemos la pena.
Ni siquiera remotamente entro en esa categoria de mujeres perfectas, que siempre tienen a los "must" de las temporada, saben donde estan los bares de moda (y entran gratis por ser habitues) y que consiguen hombres con la misma facilidad con la que el resto de nosotras compramos facturas a la mañana en la panaderia.
A mis 21 años no tengo mi departamento, no vivo sola y trabajo para sobrevivir y darme los gustos dentro de lo posible.
Soy de verdad.
Soy real.
Me enojo cuando las cosas me salen mal, fumo cuando quiero matar a alguien, hablo fuerte, me rio abiertamente, me gusta el cine de autor pero las romanticas de Hollywood tambien, tengo un cuerpo que jamas sera tapa de una Playboy y lloro, a veces por estupideces.
No soy una modelito con 90-60-90 y un sequito de peluqueros y maquilladores retocandome las ojeras, y a pesar de eso, los hombres se han dado vuelta a mirarme en la calle mas de una vez.
Tuve historias increibles (mis amigas las llaman "de pelicula", cosas que solamente me pueden pasar a mi)
Y fue, por que gracias al cielo, ahi afuera existen hombres de verdad tambien.
No metrosexuales que preparan martinis acodados en la barra de la cocina multifuncion que tienen en la casa, sino hombres reales; de esos que se olvidan cumpleaños y aniversarios sacandonos de las casillas, no saben hacer mas que un huevo frito y fideos hervidos con algo de suerte y en la heladera no tienen queso rallado pero si cinco cervezas heladas.
Hombres que dejan la toalla en el piso, no tienen un peso al dia ocho de haber cobrado por que sacaron entradas para Metallica para ellos y sus veinticinco amigos haciendole el aguante a "los chicos" por que todavia no cobraron, los mismos veinticinco que lo alejan de vos todos los miercoles para correr en una cancha de papi como si los mirara el reclutador del Barcelona desde el palco cuando las unicas que estan firmes junto al pueblo (si las dejan) son novias abnegadas que gritan los goles como si fuera el ultimo minuto de la Intercontinental.
No me malinterpreten chicos, me encanta que insitan en pagar aunque esten haciendo chicle los ultimos cien pesos que les quedan y me gusta ser una dama de vez en cuando. Pero me parece que estamos frente a una gran desorganizacion.
Por que no hay derecho a que un pequeño grupo de mujeres (divinas, bronceadas, perfectas en apariencia) se quede con lo que por derecho nos pertenece al resto.
Podriamos ponernos de acuerdo no?
Aquellos que quieran chicas Cosmos cuyo unico deseo en la vida es encontrar un futbolista/abogado/whaterever thats works que las mantenga, aun a riesgo de ser un trofeo mas en la pared, les dejamos Esperanto y Pachá para que recluten: podran elegir entre su ejercito de mujeres plasticas, huecas y vacias en esencia, dueñas de un breve instante de eternidad congelado entre los 18 y los 30 si se esfuerzan lo suficiente.
Pero ustedes deberan ceder algo tambien.
Dejarnos a aquellos que saben apreciar que sabemos jugar al truco, que no se sienten intimidados por descubrir que nos gusta el futbol y que disfrutan (y entienden) que como buenas mujeres reales que somos, somos un torbellino indescifrable...pero valemos la pena.
jueves, 17 de diciembre de 2009
Semana complicada.
Del lunes al miercoles hay 3 vidas de separacion.
Me quedo con mi miercoles, me quedo con tu boca besandome.
Me quedo con mi miercoles, me quedo con tu boca besandome.
jueves, 10 de diciembre de 2009
9 AM.
Abrir los ojos y empezar, todo otra vez.
Pelearme conmigo misma, decirme que esto no, que nunca mas, que para que.
Entender que aun es demasiado temprano para siquiera pensar en lo que pasó, pero tengo que ir a trabajar, tengo que irme a la oficina y antes voy a atravesar el papelon de rutina: levantar la ropa, tratar de salir sin que se de cuenta, por el amor de dios que no me pida el numero de telefono por que no voy a saber que decir y me van a venir esas ganas enormes de gritarle, de decirle que me da asco que me toque, que no soporto sus manos en mi espalda, que no se quien es ni de donde salio, que lo unico que queria anoche era un cuerpo ecima mio, jadeando, sudando, lastimando.
Lo unico que buscaba era no pensar.
Pelearme conmigo misma, decirme que esto no, que nunca mas, que para que.
Entender que aun es demasiado temprano para siquiera pensar en lo que pasó, pero tengo que ir a trabajar, tengo que irme a la oficina y antes voy a atravesar el papelon de rutina: levantar la ropa, tratar de salir sin que se de cuenta, por el amor de dios que no me pida el numero de telefono por que no voy a saber que decir y me van a venir esas ganas enormes de gritarle, de decirle que me da asco que me toque, que no soporto sus manos en mi espalda, que no se quien es ni de donde salio, que lo unico que queria anoche era un cuerpo ecima mio, jadeando, sudando, lastimando.
Lo unico que buscaba era no pensar.
lunes, 7 de diciembre de 2009
Al vacio.
No se para quien escribo. Preguntenle a cualquier escritor y creo que tendran una respuesta por cada uno. Preguntenle al pintor, al musico, al artista. Nadie, absolutamente nadie, sabe por que existe el arte.
Quizas como esperanza, como ultimo recurso. Para aferrarnos a algo, para quedarnos tranquilos: nosotros moriremos pero queda la obra, queda lo que dejo de mi: es mio pero es tuyo tambien.
No se para quien escribo.Probablemente para nadie, si tomamos en cuenta las estadisticas de este blog.
Si me lo repregunto y me doy un tiempo para pensar, quizas sale una respuesta: escribo para mi.
Es lo unico que se hacer, es lo que me llena el alma.
Las letras, los libros.
Denme una biblioteca y sere feliz. Saquenme lo que quieran pero jamas los libros.
"Seras lo que debas ser o no seras nada"
Supongo que es justo decir que yo estoy en proceso de ser.
Quizas como esperanza, como ultimo recurso. Para aferrarnos a algo, para quedarnos tranquilos: nosotros moriremos pero queda la obra, queda lo que dejo de mi: es mio pero es tuyo tambien.
No se para quien escribo.Probablemente para nadie, si tomamos en cuenta las estadisticas de este blog.
Si me lo repregunto y me doy un tiempo para pensar, quizas sale una respuesta: escribo para mi.
Es lo unico que se hacer, es lo que me llena el alma.
Las letras, los libros.
Denme una biblioteca y sere feliz. Saquenme lo que quieran pero jamas los libros.
"Seras lo que debas ser o no seras nada"
Supongo que es justo decir que yo estoy en proceso de ser.
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